German and Italian prisoners march in North Africa during World War II. ...

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Io sono una donna, compongo, scrivo, dipingo, fotografo… La Symphonie des Mélanges... Il mio “io virtuale” è più vero del mio “io reale”. È terribile doversi autocensurare… Questo significa aver paura di farsi vedere come si è realmente. Io non mi nascondo dietro lo schermo del mio computer, anonima; io non temo lo sguardo degli Altri, che mi conoscono nella vita reale. Io non mi rinnego. Io credo che non vi sia rimedio all’autocensura… salvo non pubblicare affatto… Quando bloggo, avverto sempre un malessere a dare l’avvio… Io so che le parole sono più forti dei pugni. Sì, è il mio blog e vi scrivo quello che voglio, sì… se gli Altri non saranno contenti tanto peggio, e se apprenderanno troppo di me tanto peggio ancora…

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2 maggio 1974 – 2 maggio 2024 50 anni fa! di Daniela Zini

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    Oggi, a cinquant’anni dalla sua morte, vorrei ricordare mio Padre.   “...il 25 aprile. Una data che è parte essenziale della nostra Storia: è anche per questo che oggi possiamo sentirci liberi. Una certa Resistenza non è mai finita. C’è sempre da resistere a qualcosa, a certi poteri, a certe promesse, a certi servilismi. Il revisionismo a volte mi offende: in quei giorni ci sono state anche pagine poco onorevoli; e molti di noi, delle Brigate Partigiane, erano raccogliticci. Ma nella Resistenza c’è il riconoscimento di una grande dignità. Cosa sarebbe stata l’Italia agli occhi del Mondo? Sono un vecchio cronista, testimone di tanti fatti. Alcuni sono anche terribili. E il mio pensiero va ai colleghi inviati speciali che non sono ritornati dal servizio, e a quelli che speciali non erano, ma rischiavano la Vita per raccontare agli altri le pagine tristi della Storia. I protagonisti per me sono ancora i fatti, quelli che hanno segnato una generazione: partiremo da uno di quest
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A MON PERE de Daniela Zini

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  «If you can look into the seeds of time and say which grain will grow and which will not. Speak then to me.»   «Si vous êtes capables de trouver dans les semences du temps la graine qui va germer. Instruisez-moi.» W. Shakespeare, Macbeth   La vraie mort, c’est le rien. Il faut résister à cela, que la mort soit quelque chose, qu’elle fasse partie de la vie, qu’elle soit en état de complicité incessante. Notre façon d’être avec la mort, de rencontrer la mort, est toujours une répétition. C’est à la fois la répétition d’une mort, la répétition du passé et du futur. Et chaque mort qui nous arrive est alimentée par la source, le torrent des autres morts. Et ce que nous perdons, à chaque fois, c’est un enfant. Lorsque mon Père… – je crois que je ne parviendrai jamais à articuler ces quatre petits mots si lourds : «Mon Père est mort.» - j ’ai perdu l’enfant qu’il était pour moi, l’enfant que j’étais pour lui, l’enfant que je suis pour moi. Tout pour moi dans la vie s’ac
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